De toutes coutures

De toutes les coutures ton corps est demeuré étranger. Il y a encore avec le miroir cet exercice patient de la reconnaissance, ce dégoût latent à la vue de ton reflet. Ta chair comme une enveloppe trop étroite t'oppresse et t'étouffe. D'un coup sec, si seulement tu pouvais l'ouvrir comme on fait glisser la peau d'un fruit trop mûr. D'un coup sec, en finir avec les délicatesses fausses, les blessures escamotées, les misères humaines. Il t'a fallu naître dans ton sang et tes os, dans tes organes qui sont des tambours au fond de ta poitrine molle. Il t'a fallu vivre dans la graisse et la sueur, comme si c'était là quelque chose qui te définissait. Et ce corps de toutes les coutures te demeure étranger.