Ailleurs

et à écrire il n'y avait rien
et à dire rien non plus rien
après tout
que sais-je de ce monde
de ses contours rocheux
de ses abysses brumeuses

que sais-je de ces hommes
de leurs faces trop tristes
de leurs cris déchirés

et que sais-je de moi
que sais-je de ce je
noyé dans les saisons

et que sais-tu de toi
que pourrons-nous sauver
du bûcher quotidien

sinon nos peaux ridées
nos idées dépolies
toutes les choses d'ici

rien ne nous survivra